Une poule sur un mur

de Gwendoline Soublin

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Un mur est là. Haut. Et des gosses, entre 10 et 15 ans, sont devant. Dos à nous, ils forment un petit cercle serré et parlent doucement.

– J’ai trouvé ça dans le magasin. Au bout. Tu sais. Chez Abdallah.

– T’as de l’argent, frère ? Veinard. Il a des thunes, lui.

– C’est du rouge. Regardez, c’est du rouge. C’est marqué « RED », là.

– Non, pas dans le magasin. Devant. Je l’ai trouvée. Par terre.

– Par terre ?

– Oui, sur le trottoir. Près des poubelles. En face du garage à motos.

– C’est bizarre par terre, non ?

– On fait quoi avec ça, frère ?

– Quelqu’un l’aura perdue. Ou bien oubliée. Elle marche au moins ?

– Je crois.

Bruit de pschiiiiiiit.

– Ça marche.

– Frère, qu’est-ce qu’on fait avec ça ?

– Tu te répètes. Il se répète. Arrête de te répéter.

– Arrête de parler si fort. Faut pas qu’ils nous entendent. Sinon...

– On pourrait... On pourrait, je sais pas moi, on pourrait...

– Frère, c’est une bombe. Ce machin-là, y’a pas quarante-cinq façons de s’en servir. Tu la prends. Tu appuies. Ça pschiiiiiiit et tu écris avec. Ou tu dessines avec, tiens. Un soleil ou je sais pas quoi, un soleil avec des rayons. Ce que tu aimes.

– Taisez-vous !

– Si tu permets, frère, je vois au moins deux bonnes façons de m’en servir. 1/ Taguer mon beau visage, 2/ Taguer ta tête de cochon.

– Frère, tu cherches des histoires.

– Allez quoi, il plaisante. Il rigole ! Râle pas, frère.

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